على ذكر الموت

في بلادي يُذكر الموت في كل موضعٍ وزمان وليس حكرًا على المقابر والتوابيت والأكفان..
الناس في هذه المدينة يرغبون بالموت كل يومٍ وفي كل وقتٍ وتحت أي عنوان..
يلفظون الرغبة فيه عند الفرح وبعد الضحك وعند الغضب وقبل النوم وأول ما يفتحون أعينهم عليه في الصباح..
ذكر الموت يعني أنك لن تموت وتمني الموت يعني أنك لا تدركه ولا تفكر فيه حقًا.. كلمة الموت ما عادت إلا حالة استقطاب اهتمام فما عادت لها هيبتها وما صار تمنيها سوى ثانيةٍ عاديةٍ كأيٍ مما مرّ علينا من ثوان..
حتى أنا كنت ألفظها عند الضحك والبكاء وعند النوم واليقظة وبسبب أو بدون أسباب..
كان تمني الموت ذات يومٍ هينًا بلا معنى حتى إذا جاء يوم رغبت به حقًا فقدت القدرة على الكلام..
صارت الأماني صامتةً للسماء لكن عجز اللسان

تسحرني لحظات التغير الحاسمة ولست أعني الفرق بين ما كان وما صار عليه ولا الخطوات التي سارتها عملية التغيير وإنما أقصد لحظةً بعينها!
قد أجلس لساعاتٍ أتأمل عقارب الساعة لألتقط اللحظة التي تُبعث فيها الحياة في العقرب الساكن، لا أراقب عقرب الثواني المتحرك بل أظل محدقةً بالعقرب الهادئ الساكن للدقائق لعلي أرصد حركته الموعودة
لا أريد أن أشاهد عملية تكوّن قطرة الندى البطيئة على ورقة الشجر لكنني سأظل محدقةً بطرفها أنتظر اللحظة الحاسمة التي تنفصل القطرة عن الورقة لتسقط
تلك اللحظة الخاطفة الحاسمة قويةٌ كالسيف في نفسي، تأسرني بوجوديتها وقدرتها على الفصل بين الحاضر والماضي في لحظةٍ واضحة
لم أكن يومًا من معجبي التغيرات التدريجية، لا تروقني الساعات التي تتحرك عقاربها بانسيابيةٍ بطيئة كأنها لا تتحرك، لم يعجبني تداخل الماضي والحاضر وفي غضون التماهي تضيع لحظتي الكبرى
ولم أحب غروب الشمس قط لأنه تدريجي.. لأنه بطيء.. لأن السماء تتلون بمائة لونٍ ولون بطريقةٍ تخلب لبي لكنني لم أكن قادرةً قط على تحديد لحظة تبدل اللون.. أشعر كأنني أُسحب ببطءٍ في دوّامةٍ تُغرقني دون إذني.. تسرق مني الوقت دون أن أشعر.. تتغير دون أن تسمح لي بأن أشهد لحظة التغير تلك.. أشعر بي وقد دُفعت خارج الحدث.

لأننا لم يولد منّا سوى الجسد وفراغٌ صامتٌ سرمديٌ واسع ينتظر أن نملأه، لم نأتِ لهذه الحياة مرةً واحدة وإنما كان كل يومٍ ميلاد ذرة غبارٍ سحريةٍ صغيرة تُضاف للصحاري التي استبدلنا بها ذاك الفراغ..

استغرق الأمر منّا أيامًا وأشهرًا وسنوات حتى نجد أرواحنا التي سترافقنا لنهاية الدرب، غيّرَنا الدرب وغيّـرْناه.. مراتٍ ومرات في سبيل لقيا أنفسنا لنجد أن التشبث بنا كان أصعب من البحث.

ثم يومًا في وسط العاصفة تقرر أن ترفع المرساة ومع جذب التيار تقرر أن تترك القشة الواصلة بينك وبين نفسك لأنك قررت البحث عن ذاتٍ جديدة، قررت ترك صرحٍ بنيته لسنواتٍ وعدت ثانيةً للعراء والخواء..
هجرت الوجود وعانقت العدم..
 وفي لحظةٍ ستكتشف أنه لم تعد لك ذات.. ليس بعد الآن.

إليكم

إلى الضعفاء والمستضعفين ومن انتظروا أن يظلهم العالم بجناحه فإذا به يعصف الهواء برفرفةٍ حولت حياتهم لأعاصير
للون الرمادي الشاحب في أعينكم
للروح التي تركت منكم الجسد وللجسد الذي هزل على روحه فلم تجد ما تتمسك به منه
لأشلاء أرواحكم المتساقطة منكم في الطريق نحاول أن نلملمها خلفكم
للحزن الساكن في أناكم وأنّاتكم
لغبار عالمكم
للصوت الميت في كلماتكم
يا وجه العالم الشاحب
يا قلب العالم الحقيقي تحت قناعه
يا صبر الموت النافذ بين تشابهكم
يا عامٌ انتهى عليكم في أماكنكم
يا أيها الساكنون بأضلعي وأضلعكم
مني لي ومنكم لكم تحيةٌ وأسفٌ وسلام

منظومة الشك

الثقة واحدة، من أهم خلايا سيكولوجية الإنسان تكاد تقارب في أهميتها القلب في جسده، ولا أبالغ لو قلت: إنها واحدةٌ من الأحجار الأساسية التي يترتب عليها كل الإنسان!

فذرة شكٍّ صغيرةٍ قد تغير حياة الإنسان وتنأى بها إلى طريقٍ لا عودة منه, ولا يمس شغاف ثقة الإنسان شيءٌ قدر المصداقية، فتراها كعصا الساحر: تذيب أسوار الشك والحذر عنه، تاركةً إياه بغير درعٍ يقيه، محركةً ثقته ومستحوذةً عليها، ولا عيب في ذلك، فالصدق استحق الثقة، يبدو الأمر بسيطًا! أو هكذا كان يبدو من قبل، لكنه لم يعد كذلك.

من قبل كانت مصادر المعلومات تبدو واضحةً مستحقةً لثقة الأغلبية أو غير جديرةٍ بها ببساطة, كان الناس يستيقظون صباحًا؛ لقراءة نفس الصحف لنفس الكُتاب الذين يعرفونهم كأنهم عاشروهم بشخوصهم وعرفوهم منذ نعومة أظفارهم.

وكذلك الحال حينما كانت تلتف العائلات حول الراديو تستمع إليه أو تشاهد التلفاز, وبعيدًا عن الأخبار اليومية التي قد تجد فيها الشك والصدق، فالكتب بُعدٌ آخرٌ من أبعاد المصداقية، التي أجزم بأنه لا غنى عنها مهما حدث،

ومهما تقدمنا وتطورنا فستبقى الكتب هي الكتب، وستبقى كلمات الثقافة والعلم تسارع لإثارة صور الكتب في أذهاننا، كدليلٍ دامغٍ على أبديتها، وعلى اعتبارها مصدر العلم والمعرفة لكل ما مر على الإنسان من علومٍ منذ بداية الإنسانية حتى الوقت الراهن، إنها تراث الإنسانية الوحيد الذي يستمر تسليمه من جيلٍ إلى جيل، فإذا لم تستحق الكتب المصداقية فمن سيستحقها!

هكذا بدا لي أصحاب الكتب قديمًا، هكذا بدت لي الكتب التي كانت تُخطّ بآلاف الصفحات يدويًا وأغلفتها السميكة التي كانت تستنزف من الشخص أسابيع لصناعتها، وحتى بعد تطور صناعة الكتب والوصول لسهولة كتابتها ـ تقنيًا فكتابة الكتب فكريًا ليست لعبةً للجميع! ـ ونشرها فظلت أغلفة الكتب تحمل أسماء أصحاب علمٍ أو فكرة.

بالرغم من انتشار الشائعات كحقيقةٍ راسخة على مرّ التاريخ، ولكن الأمر يبدو لي على الأقل كأن أحدًا من مصادر المعلومات، هؤلاء لم يجرؤ على خيانة المصداقية التي حملها على عاتقه ولكل قاعدةٍ شواذ.

لكنني لست أدري سبب إحساسي أننا في عصرنا الحالي لا نجد سوى شواذ هذه القاعدة؛ بحيث صاروا هم القاعدة وأصبحت المصداقية هي التي تشذ عنهم, إن الشبكة العنكبوتية كانت جنةً وجحيمًا حين جاءت إلينا: جلبت معها اتساع الآفاق، وجلب العالم كله لك في شاشةٍ صغيرةٍ أمامك تنتقل من بلدٍ إلى آخر بضغطة زرٍ،

وكذلك جلبت الجحيم على رأس ثقة الإنسان عازفةً باستمرارٍ على وتر الشك، لدرجة أننا ألفنا اللحن وما عدنا مصغين أو منتبهين له فصار الصالح بالطالح أمامنا وفي دواخلنا، ولم يعد للمصداقية من روادٍ أو أصحاب فهي صارت لعبةٌ بأيدي الجميع, أصبح بمقدور كل واحدٍ قد يفقه أو لا يفقه شيئًا عرض الأفكار أو نشر الأخبار أو تبني جهاتٍ وأحيانًا خلقها.

صار بمقدور الجميع لمس شغاف الثقات مترنمين بلحن الشك بغير رهبة، فيكفي منشورٌ أو تغريدة لبدء شيءٍ حين يصل إليّ أو إليك فنحن ببساطة لا نعرف بدايته ومدى صدقه من عدمه، فالجميع يكتب، والجميع يكذب، والجميع يصدق, فالكل أصبح يملك منبرًا خاصًا يذيع من عليه أشياء لا نعلم أنا أو أنت أو حتى هو نفسه مدى مصداقيتها، ولكنه مؤمنٌ بها ويجد من سذاجة بعض الثقات ذات الإيمان التي لا تكتفي بالتصديق، بل تساهم في النشر؛ للإيقاع بالمزيد من الثقات، فصمتنا مكتفين بالتشكيك في كل ما يقع تحت أيدينا والبحث المضني عن البداية.

وحتى بعد البحث والتأكد فلا نجد تلك الثقة المرجوة, ولكن الأمر المثير للرعب أن هؤلاء لم يكتفوا، بل وجدناهم ـ للعجب ـ يغزون الشاشات، وأسماؤهم تتصدر عناوين الكتب، فتجد اسم الواحد منهم في صدر الكتاب، وتجاهد أنت للبحث عن اسم الكتاب الذي لا يحمل بين دفتيه سوى المعنى المجسم للاشيء يمارس ذات الضغط على الحيز الضيق للمصداقية المحتجزة بكل الحبر المتناثر على سطوره بأشياء لا أساس لها من الصحة.

من أين لنا أن نعرف شيئًا الآن؟ أين نجد الأخبار إن كنا سنشكك في الجميع ونحث الخطى بحثًا عنهم، لعلنا نعرفهم لنكتشف في النهاية أننا ما عرفناهم قط!

أين نجد العلم لو امتلأت الكتب باللاشيء؟ أين نهرب من كل الأشياء التي تصل إلينا ونحن في بيوتنا على صفحاتنا الخاصة من أين لنا بالثقة ثانيةً؟ الثقة التي تبدو كأن نبعها نضب منا فجأة، بل إنه ممعنٌ في الجفاف كأنه يسوق إلينا تهديدًا صامتًا.

إن جرس الإنذار الذي اعتاد على القرع كلما تهددت الثقة بالخطر فقد الرنين مما يحدث، بل إنني حتى لست أدري لماذا وصلتم إلى هذا السطر مما كتبت فمن أين للمرء أن يعرفني ليقرأ لي! لست أدري حقًا.

22/10/2015

http://www.sasapost.com/opinion/doubt-system/#.Vijj1kZG1Pw.facebook

العالم يئن

ولنتحدث قليلًا عن الألم الذي صار يملأ العالم حتى إني لأعجب من قدرة العالم على النبض بالحياة بكل هذه الآلام الصغيرة والكبيرة في بقاعه..
إن قلوبنا أو لنقل حتى الوعي والعقول منا لا تستطيع المجازفة لتجاوز الحدود والنظر عن كثب في كل الجروح النازفة..
لربما كان تقليصنا لمعنى الألم في المعاناة الإنسانية التي ما هي إلا ذرةٌ من غبار تذهب أدراج الرياح من جبال الألم الراسخة بنبض الحياة .. ما هي إلا طريقتنا البائسة الفانية في الإحساس بالألم ووضع الحدود معه تلك الحدود التي تمنع قلوبنا من الانفجار أو ربما قد ينفجر الجسد بأكمله تحت وطأة الوعي!
تبًا للوعي الأكبر من مقدرتنا ذاك تبًا وتبًا له ذلك الذي يرينا العجز بكل لحظة .. ذلك الذي مهما تمنيناه لن نحصل عليه ولو سقطت نواميس الطبيعة وحصلنا عليه لما احتملناه زمن رفةٍ من جناح العصفور..
إن الألم الذي الذي احتجزته عقولنا في مآسي الإنسانية اللانهائية تفجعنا فكرة أنه جزءٌ صغيرٌ من آلام باقي الكوكب..
من ألم كائنٍ صغيرٍ حشريٍ لم تحصل روحه على شيءٍ سوى دعسةٍ من قدمٍ قصدتها أو لم تقصدها إن التأمل في روحٍ بدأت لتنتهي تحت قدمك لثوانٍ معدودةٍ قد يبدو أحيانًا قاتلًا..
كما حملت الأرض أروحًا غير أرواحنا الآدمية فقد أصاب الألم مصابه منهم كما كان منا..
الألم صارخٌ وموجودٌ في كل لحظة في كل شيءٍ وكل مكان..
في كل حيٍ وحتى أني لأشعر أحيانًا ببعض الجماد يئنّ ويتألم!!
أشعر أننا لم نخلق لنشعر بالألم القاصر على أجسادنا .. ولا المنحصر في جنسنا..
كإننا خلقنا لنهدأ من الداخل ونسمع الأنين القادم من الخارج فنضمد كل جرحٍ نقابله ولو حتى بالوعي لوجوده! الألم لألمه..
ألم الإنسان قد يبدو تكفيرًا عن ذنبه.. دينًا يرد له.. أو حتى ظلمًا وقع عليه فرفعه!
لكن أنين عصفورٍ يحتضر أو دميةٍ ملقاةٍ بإهمال تحكي قصصًا من حيث جاءت!
قد أجد القلب ينزف بجوارها حتى الموت بدون أن يجد ردًا يضمد جرحه لهو المعنى الخالص للألم!
إن العالم بأسره يئن فاخفضوا أصوات أنينكم لعلكم تسمعون

انتهى

الظلام التام المحيط عاكسًا في حناياه القادم الذي لا تنبؤ القيود بسواه هو ما يراه.. بالأدق هو ما يشعر به فالرؤية لم تعد متاحةً له.. ينتظر بفارغ الصبر أن تهمس له ذاكرته بما حدث.. يخبره قلبه أن صوت الذاكرة هو الصوت الوحيد الحاني المألوف الذي سيسمعه من الآن فصاعدًا فليستدعه إذن فالوحشة تملأ جوانبه بالظلمة ممتدة الأذرع لعنقه وجسده بل حتى لروحه تحبسها بين براثنها.. ألهمه ذلك ألهمته المخالب الحادة الممسكة بتلابيب روحه مدميةً أطرافها الهشة.. لكن لسانه مكبلٌ أيضًا هكذا همست له مشفقةً في أعماقه وشعلتها تتقد بوهن في أعماقه.. آنسهُ صوت الذاكرة رغم الوهن تلهف فباحت له بمكنونها .. " صَوْتُكَ مُختَطفٌ باسْمِ الأصَالَةِ أيُّهَا الحَرْف.."

اعترض بغير أن يُسمع له صوتٌ يُذكر جاء الاعتراض فراغًا صاخبًا بالصمت جاءت محاولاته للتملص من القيد قيدًا جديدًا.. انسحب من داخله خارجًا رغمًا عنه لما حوله.. لا يستطيع سوى أن يسمع.. بعين الخيال.. يرى مائدةً تراها أذنه على بعدٍ منه افترشتها الأوراق تلاطفها الأقلام.. كاد الحنين أن يزلزله لها لكن البقية حولت حنينه لكراهيةٍ شرسة.. الجلادون يحيطون بالمائدة يحملون تلك الأقلام انتبه الآن إلى أنها تثخن الأوراق جراحًا لا تلاطفها! تناهى إليه الأنين الخافت المتصل بالأنين داخله.. كانت جراح الورق تتشكل لأذنه بأصواتٍ لم تعرف يومًا كيف تتحدث عن تلك الجراح كان ذلك يمزقه كان كل جرحٍ يترك الورق ليستقر فيه.. بعد برهة صمتٍ تلامس أصابعه الورق الهامد بلا حياةٍ سارقةً بصماته عنوة.. تغادر الأقدام حاملةً الجثة الملطخة بدمائه قلبًا حاملةً اسمه كذبًا وتنتشر في ذلك الخارج البعيد عنه مضمومةً بين دفتين تفتري عليه ما لم يرتكب يومًا..

تعاقبت الشموس والأقمار لا يرى ذهبية تلك ولا فضية ذاك تلسع الألسنة وأنين الأوراق جسده بأسواطها صباح مساء حتى أرهقه التعذيب.. لم يعد يقاوم لم يعد يصرخ بصمتٍ لم يعد جسده الهامد الآن يتلوى متملصًا.. كأنها كانت ساعة الصفر! تُركت الأوراق والأقلام وأحاط الجلادون به.. فكوا قيد يده ولامست أصابعها قلمًا باردًا بلا إحساس.. "وَقِّع!" زمجروا به.. حاولَ.. حاول ثانيةً.. أرهقته المحاولة وهو يبحث عن شعلة ذاكرته المنطفئة بلا جدوى.. عجز.. لم يعد الحرف يذكر كيف يوقع.. سقط القلم.

انتهى

غفران حبيب

1/4/2015